Que todos piden desaforadamente, incluidos bancos, televisiones, periódicos... Todos ellos, por supuesto, para ayudar a los refugiados, a los que salen de Ucrania, a los que se ponen a salvo. En muchos casos, justo es decirlo bien alto, para poner a salvo a la familia y volverse a los tiros.
Y uno piensa que también debería alguien abrir una colecta para ametralladoras, cartuchos, gasolina para esa fábrica de que les hablé hace unos días. Véanlo, si les place, en El Correo de España.
Que es como me he permitido "bautizar" a las botellas que una empresa cervecera ucraniana llena con gasolina para combatir a los rusos por el viejo método que, como verá quien guste leerlo en El Correo de España, nació en nuestra guerra. Por cierto, contra el mismo enemigo.
Los que la decidida, y eficaz, y poderosa, y firme Unión Europea le ha quitado a Vladmir Putin como reprimenda por la bestial invasión de Ucrania. Actitud que viene a demostrar lo que siempre he pensado: que si a lo que conocemos como Europa no la pudo unir el César Carlos, ni Napoleón, difícilmente esta reunión de mercachifles, de comisionistas, prevaricadores, corruptos y cobardes va a llegar a ningún sitio. Está durando porque lo que si ha logrado es aborregar, uniformar, "clonar" a una población que ya no tiene más meta que lo que el poder le señala como políticamente correcto y el "Pan y Circo" que tan profusamente se otorga.
Pero esta invasión del chequista Putin ha demostrado que Europa ni existe ni puede existir. Vean mis opiniones, si gustan, en El Correo de España.
Porque eso, desterrar de la vida pública, enviar al ostracismo a un veinte por ciento de los españoles, es lo que propone Pedro Sánchez a Pablo Casado, a cambio de dejar de llamarle "fascista", que debe ser una cosa muy mala.
Nada, por otra parte, que no dijera ya Pablo Casado desde el primer momento, cuando se dio cuenta de que VOX no le iba a regalar nada. Fundamentalmente -pienso- porque Santiago Abascal debe haber entendido que sus votantes no van a admitir que se quede de comparsa. Para ser marioneta del PP, ya tienen al nauseabundo original.
En fin, entre truhanes y malandrines anda el juego, y si quieren leer mi opinión al respecto, en El Correo de España la pueden encontrar.
Ya saben ustedes, esa misma Rita Maestre que se ganó un puestecillo de concejal -o concejala, o concejalo, a elegir- berreando junto a unas señoras, o señoritas, o... -vaya, ustedes imaginen- que no conocen otra forma de expresarse que luciendo lo que doña Rita denomina el torso desnudo, y el resto del mundo conoce por otro nombre que ustedes me permitirán omitir.
Haciéndolo -lo de berrear, digo, junto a las exhibicionistas- en una iglesia católica. Lástima que no lo hicieran en una mezquita, donde los varones islámicos las hubieran tratado como merecen.
En fin, a lo que voy: que ahora la señorita Rita -siento personalizar, pero es que ella es la cabeza visible de su partido- pretende que rotulemos las calles de Madrid en árabe, bengalí y wolof.
Y, si ustedes gustan, podrán ver que en El Correo de España propongo que lo hagamos también en arameo.
Con o sin pintas, eso lo dejo al libre albedrío del lector. Pero cabrón como una casa, como un castillo o, si se prefiere, como el Everest.
Me refiero al hideputa ese que tuvo sus diez segundos de televisión por pintarrajear una sepultura, del que los tontos dicen que es escultor, pintor, o que hace performances, que vaya usted a saber qué coño quieren decir con eso, salvo lo que entendemos todos: que es un vividor, un fulano con más cara que espalda, un sinvergüenza al que los tontos del culo de la política y la inteleztualidad -que siempre es de izquierdas, por supuesto- le dan palmaditas en la espalda -y pasta gansa, la nuestra- para no parecer incultos, y así demuestran que sólo son unos snobs de tomo y lomo.
En fin, hoy se me está yendo la mano -o el teclado, vaya- así es que para mejores argumentos y menos exabruptos, les invito a leer mi opinión en El Correo de España.
Según informa INFOVATICANA, el Papa Francisco ha tenido a bien pedir "unos momentos de silencio" en atención a quienes sufren el paro.
A mi me gusta el silencio. Soy un fanático del silencio, amén de serlo de otras muchas cosas. Pero hay silencios que no se combinan bien, sobre todo con quien ha guardado tantos, cómplices y aún culpables, en tantas otras materias y que bien podría reclamar una oración.
Vean mi opinión, si les apetece, en El Correo de España.
Señor alcaldo -porque supongo que no será alcalda- de la desgraciada ciudad de Madrid, que no acaba de salir, como quien dice, de la tricoteuse Carmena, y cae bajo el engreído Martínez. Vean, si gustan, mi opinión en El Correo de España.
Que llevan -llevaban, porque hoy ya lo han dejado al parecer- convirtiendo a los ciudadanos de Cádiz en rehenes de sus reivindicaciones, y en forzosos espectadores de la barbarie que instigan los piquetes sindicales.
Como quiera que la cosa ya viene de antiguo, invito a quien guste a leer mis opiniones al respecto en El Correo de España.
Hoy es 20 de Noviembre. El día en que los rojos -Rodríguez Zapatero dixit-, asesinaron a José Antonio Primo de Rivera, el mejor hombre de España. El día en que Francisco Franco -el capitán de la guerra y de la paz- falleció de puro viejo en un hospital que el falangista José Antonio Girón de Velasco había creado bajo su mandato.
Hoy es 20 de Noviembre, y el sociópata Pedro Sánchez sigue con su odio hacia aquellos dos hombres, hacia todos los que los siguieron, hacia media España.
Hoy es 20 de Noviembre, y en El Correo de España -si ustedes lo tienen a bien- pueden leer mi análisis sobre el odio patológico del fantoche Sánchez.
Andamos a vueltas con la monserga de la reforma laboral, como si la auténtica reforma laboral que necesitamos no fuera la de darle trabajo a quien no lo tiene, darle un sueldo digno a todo el que trabaje (y no a los que viven del cuento), y garantizar una mínima estabilidad que permita un proyecto de futuro a quienes llevan décadas pensando si mañana tendrán con qué pagar los gastos mínimos vitales.
Andamos a vueltas entre socialistas, comunistas, perroflautas varios, sindicatos de mala clase y empresarios de varios tipos.
Y la solución ya la encontró España hace más de 80 años, como verá quien guste en mi artículo de El Correo de España.
El del fallecimiento de mi camarada Luis Tapia Aguirrebengoa, Coronel legionario, amigo, maestro, camarada.
No se qué decir a estas alturas que no haya dejado escrito en años anteriores. Ya he dicho que Luis era -es- un arquetipo del hidalgo español: señorial, firme, recto, siempre erguido ante la adversidad; fiel a sus ideas, a sus amigos, a sus camaradas y a sus soldados, que al cabo de los años le recordaban con admiración -y además con cariño- en comentarios de un foro legionario que encontré hace tiempo.
Este año, especialmente, la erupción volcánica de La Palma me recuerda a diario la enorme labor que hizo en sus queridas islas Canarias, recorriéndolas incansable para incrementar la actividad de Juntas Españolas en ellas y difundir nuestra revista EJE, cuyas páginas siempre se engalanaron con su firma.
Hasta tal punto fue generoso su esfuerzo y se vio recompensada su actividad, que hace ya unos años, en no se qué elecciones, el voto a partidos de corte nacional fue, en Canarias, casi el triple que en el resto de España. Y no dudo de que esos votos fueran dignamente ganados por los candidatos de esa citada convocatoria; pero tampoco dudo de que recogieron la semilla plantada por mi Coronel.
Luis Tapia Aguirrebengoa no llegó a ver el triunfo. Probablemente tampoco lo veremos muchos. Pero de él siempre se podrá decir que puso los cimientos para un mejor futuro de la España que tanto amó.
Que Dios, Luis -amigo, camarada, maestro-, te de la primera fila en los luceros para ver la resurrección.
El del señor Otegui -ya, ya se que no lo es; pero yo si intento serlo, y debo darle el tratamiento que corresponde incluso a este tipo de alimaña- se ha mostrado arrepentido de que lo de sus amigos y compinches de ETA hicieron durante tantos años.
Para corresponder, en El Correo de España incluyo una lista de las cosas de que me arrepiento. Y de las que me seguiré arrepintiendo, a poco que haya lugar.
Que consiste en aventar el globo sonda del traslado de la Administración a cualquier provincia, ciudad, pueblo, aldea, que necesite convencer para que le de un votito, por el amor de Stalin.
Esto, sobre una idiotez, es algo peor: es una inutilidad, un simple gesto para la prensa. Acaso para que no se hable de tantas otras cosas que en un Estado de Derecho preocuparían.
Si gustan leer mi opinión al respecto, es invito a hacerlo en El Correo de España.
Para mi, esta Fiesta Nacional es un día que cada año tiene menos de alegre y, a cambio, me acerca cada vez más a la ira. Esa ira que irremediablemente termina en esa emoción prohibida -porque esta democracia prohíbe las emociones- que ha merecido una Ley.
Tiempo habrá, si acaso, de comentar las necedades, las mentiras, las hijoputadas de los cabrones -y cabronas, y cabronos- de guardia.
Pero hoy me quedo, sobre la ira, con la tristeza. Porque hoy se cumplen treinta y tres años del día en que mi camarada Rafael García Serrano se fue a los luceros.
Vean mi recuerdo, si les place, en El Correo de España.
Bono que Sánchez y su presunto ministro de presunta cultura llaman "cultural", pero -ahí está el truco; ahí y en el soborno electoral, tan caro a nuestros políticos desde hace dos siglos-, que sirve también para "reconducir" adecuadamente las preferencias de los destinatarios, y dirigirlos a lo políticamente correcto; esto es: a la grosería, la zafiedad, la degeneración y la deshumanización.
Prueba de cuanto digo -en El Correo de España pueden verlo más detallado- es que la fiesta de los toros no queda incluida en las actividades culturales donde los jóvenes pueden gastar esa propina sanchista.
Irena Montera, dicho sea a su gusto -para la gente normal Irene Montero-, ha declarado, con la verborrea típica de su condición, que se va a chivar a la Fiscalía de que hay fascistas muy malos, muy malos, muy malos -vamos, malísimos- que quieren echar a los marikonazos y marikas de los barrios.
No parece que a doña Irena le haya importado que los susodichos marikonazos y marikas chillen lo mismo con respecto a los fascistas, quizá porque estos no le caen bien a la dispensadora de legitimidades desde el Ministerio bien conseguido de la forma que todos sabemos.
Lo de marikonazos y marikas, señor fiscal, señores censores, se lo dicen ellos y, si gustan, pueden ver las fotos que lo demuestran en mi artículo al respecto en El Correo de España, que les invito a leer.
Sabemos que la vida anda muy jodidilla, de forma que habría que comprender que cualquier plumilla -que ni siquiera se atreve a firmar su engendro- intente congraciarse con la "nomenklatura" del rojerío que -de momento- parece ir ganando la guerra civil resucitada a la mayor gloria del fantoche Sánchez.
Supongo que ellos -los plumillas, los fantoches y la nomenklatura- no verán igual de bien que les expliquen las cosas. Pero al menos, ahí lo intento, en El Correo de España.
Una vez más, ese engendro de los socialistas -de la manita, eso sí, de comunistas y de toda la gentuza que infesta la vida pública española- que llaman Ley de Memoria Democrática; esto es, la puesta al día del Ministerio de la Verdad orwelliano, roza la ridiculez. En este caso, con la "investigación" de la "negligencia" que esperan encontrar en la epidemia de polio de los años 50 y 60 del pasado siglo.
Como quiera que de esto ya escribí, en este mismo diario (pulsen aquí para ir a aquella fecha, si lo desean), les ofrezco la puesta al día de mi opinión en El Correo de España.
Que, como cualquier persona medianamente culta sabe, es el nombre definitorio de las milicianotas prostibularias -las mismas protegidas de la pasionaria que el jefe del Quinto Regimiento, Castro, expulsó de esa unidad típicamente comunista "por putas"- que achuchaban a los milicianitos lejos del frente. En el frente los milicianitos bastante tenían con salir corriendo con el rabo entre las patas. Y a veces, dejándoselo atrás.
Sentado el término en su justo lugar gracias a un jefe comunista -en razón de lo cual espero que el señor fiscal de guardia (y también el censor de feisbú), no la tomen conmigo- díganme si no corresponde en plenitud a las pijoprogres que claman contra el cumplimiento la sentencia judicial que obliga a restituir su nombre a la calle del General Millán Astray.
Si gustan, vean mis razones en El Correo de España.
